Querido Fabiano,
Eu preciso te escrever essa carta porque, sinceramente, não sei se você faz ideia do que o seu livro fez aqui dentro da minha casa.
Deixa eu te contar um pouco. Minha mãe morreu há quatro anos. Ela era aquela mulher que cozinhava sem receita — tudo no olho, tudo no cheiro, tudo no ponto da mão. Quando ela se foi, eu achei que tinha perdido junto aquele cheiro de molho de tomate dela fervendo na tarde de domingo. Aquele molho que não era especial por nenhum ingrediente raro. Era especial porque era dela.
Depois que ela morreu, eu parei de cozinhar. Achava que não dava conta. Que não tinha o dom. Abria um pote de molho pronto, jogava por cima da massa, e comia em silêncio. Sem alegria. Sem memória. Só pra matar a fome.
Comprei o seu livro quase por acaso, numa dessas noites em que a gente não dorme e fica rolando a tela do celular. Vi a capa, li a sinopse, e alguma coisa me disse: "compra".
No sábado seguinte, fiz o refogado-base. A casa inteira ficou com aquele cheiro. Eu parei no meio da cozinha, com a colher de pau na mão, e chorei. Porque aquele cheiro era o cheiro da minha mãe. E fazia quatro anos que eu não sentia nada parecido.
No domingo, chamei minha irmã e meu cunhado pra almoçar. Fiz um molho simples, daqueles que você ensina, com tomate, cebola, um pouquinho de manjericão e todo o cuidado do mundo. Minha irmã deu a primeira garfada, parou, olhou pra mim e disse: "gente, isso aqui tem a cara da mãe".
Fabiano, eu não sei te explicar o que foi aquilo. Eu não recuperei só uma receita. Eu recuperei um pedaço da minha mãe. Eu recuperei o domingo. Eu recuperei o prazer de cozinhar pra quem eu amo.
Obrigada. Obrigada mesmo. Não é só um livro de molhos. É um livro sobre como a gente continua amando as pessoas mesmo depois que elas vão. É um livro sobre memória, sobre afeto, sobre o fato de que um tempero bem dado pode ser um abraço que atravessa o tempo.
Eu comprei mais três exemplares. Um pra minha irmã. Um pra minha filha. E um pra guardar, sublinhado, amassado de tanto usar, na estante da cozinha — do lado do porta-retratos da minha mãe.
Com todo o meu carinho e gratidão,
